LOS CONTRASTES DE MI PAÍS

Era un muchacho muy joven. Solo tenía 16 años. Vivía con su familia en el Distrito de Agua Blanca, al oriente de Cali. Eran barrios de mucha pobreza, habitados especialmente por familias desplazadas por el conflicto armado con altos niveles de violencia y conflicto entre sus habitantes.

Ese día, su padre lo mandó a comprar una medicina que necesitaban en casa, y el joven salió en la moto a cumplir el cometido. Al llegar a la frontera, la moto se detuvo, exactamente allí, y no la pudo mover más.

Fue en cuestión de segundos, que aparecieron las pandillas del otro lado, enfurecidas, porque se había atrevido a pasar la frontera, sin permiso. Cayeron sobre él y sin ninguna piedad, lo asesinaron a cuchillo. Y solo tenía 16 años.

Al día siguiente llegó al barrio el titiritero, cuando estaban en los rituales del funeral. Lo habían contratado para presentar una función de títeres a los niños de Agua Blanca, y cuando preguntó dónde la podía hacer, le dijeron que el único lugar que tenían era la iglesia.

Se acercó a la iglesia y se encontró con una misa fúnebre. En el centro estaba el ataúd, con la tapa levantada y en su interior, el joven muerto. Alrededor, sus familiares y amigos, llorando tal injusticia.

El titiritero se detuvo a la entrada de la iglesia, esperando que la misa terminara. Alguien se acercó a conversarle y le contó la historia. Le habló de las pandillas, de las fronteras invisibles, esos límites imaginarios que establecen las pandillas para controlar territorios. Le contó de los asesinatos, que eran el pan de cada día, cuando alguien se atrevía a cruzar esos límites sin permiso. Historias difíciles de creer, pero verdaderas.

La misa terminó. Ya iban a cargar el ataúd para salir de la iglesia, cuando uno de ellos se acordó de las fotos. Entonces se devolvieron. Tuvieron que esperar a que alguien trajera las pilas para la cámara, pues no las tenía.

Con mucho cuidado, sentaron al muchacho muerto, o sea, al cadáver del joven asesinado, y fueron pasando por grupos e individuales, sus amigos, su pandilla, a tomarse la foto del recuerdo con él. Una vez terminado el acto, que era como un ritual, se lo llevaron en un microbús escolar que habían conseguido prestado. No tenían cómo pagar un carro fúnebre.

Era un momento surrealista. Eso no podía estar ocurriendo. Pero ocurría, En el Distrito de Agua Blanca, azotado por pandillas y grupos delincuenciales, donde todo podía pasar.

Hasta allí llegó el titiritero. Ese día, lo habían contratado para presentar su espectáculo de títeres a los niños de Agua Blanca. A esas alturas, ya había perdido el entusiasmo por hacer la función, pero había que hacerla. Los niños lo estaban esperando.

Para ellos, era otro capítulo, el anterior ya había pasado a la historia. Estaban acostumbrados y ahora querían ver los títeres, Algo nuevo, algo diferente que los recreara, que los sacara de esa violencia cotidiana.

Los organizadores del evento, le indicaron al titiritero el lugar donde podía armar el teatrino. Era el mismo lugar donde hace un momento estaba el ataúd.

Con el estómago estrujado, armó el teatrino y presentó la función: “El gato y los ratones”.

El gato perseguía a los ratones que le habían robado el queso, y los niños gritaban desesperados, indicando al gato dónde se habían escondido los ratones. Después, gritaban a los ratones dónde se encontraba el gato, para que no se dejaran atrapar.

Los niños reían, se divertían, estaban en otra historia.

Y mientras el gato perseguía a los ratones, hacía unos minutos, en ese mismo lugar, lloraban la muerte de un joven de 16 años, que no tenía por qué morir.

Esos son los contrastes de mi país.

Consuelo Gómez Alvira